Minhas Mãos

Minhas Mãos

Eu tinha minhas mãos cheinhas de tesouros

a mim tão preciosos:

trabalhos de ouro e prata e pedras de valor.

Era o que eu possuía e eu lhe votava amor.

O Mestre veio a mim e pôs nas minhas mãos

as Suas mãos varadas

e o meu precioso haver das minhas mãos caiu:

joias despedaçadas

rolaram pelo chão e meiga voz se ouviu:

“Espalma as tuas mãos; sou Eu quem deve enchê-las.

Vazias quero-as te, para servir-me delas!”

Eu tinha em minhas mãos as marcas do trabalho

e as manchas do pecado.

Por isso o meu trabalho alvura não mostrava

e, porque era manchado, o seu valor baixava.

O Mestre veio a mim e pôs nas minhas mãos

as Suas mãos sangrentas

e o sangue das Suas mãos as minhas mãos lavou.

E, puras, alvacentas,

eu, com prazer, as vi; e o Mestre me falou:

“Limpa as tuas mãos manchadas do pecado

e vem depois: serás no meu serviço usado!”

Eu tinha minhas mãos trementes e cansadas,

jamais em prece unidas,

mas ocupadas sempre em mil trabalhos vis...

Numa pressão constante, exaustas e febris!...

O Mestre veio a mim e pôs nas minhas mãos

as Suas mãos serenas

e logo em prece ardente as minhas mãos uni.

Ocupações terrenas

perderam a atração e mansa voz ouvi:

“Conserva as tuas mãos serenamente em prece,

até que a agitação da tua vida cesse!”

Eu cria em minhas mãos haver força e firmeza

sem o poder divino:

entregue ao meu trabalho, ardente e ideal,

eu não obedecia à voz celestial.

O Mestre veio a mim e pôs em minhas mãos

as Suas mãos pesadas

e desde aquele instante a força me fugiu,

a menos que ligadas

tenhamos nossas mãos. e o Mestre concluiu:

“Só na fraqueza humana opera o meu poder:

se queres vê-lo em ti, resolve obedecer!...

poema de Fanny Crosby